Son como escarchas traspasando tu pecho
el color del incienso en aroma de pasado poeta
Un poeta que endiosó a un hombre
del error de un superego....
Como quisiera que supieras
como suspiro en la noche
el día va pasando al rocío de esta lluvia mia
Lo que siento es completamente cóncavo
Como cuando oía tus palabras entre cortadas
fuertes a su naturaleza
sin armonía alguna...
"Son estrellas en el mar escarchado
el incienso son mis ojos
el aroma del pasado, que huyó, que se fue
y que nunca volverá....
Suspiro... muchas veces en el rocio de la lluvia (de mis lágrimas)
lo que se siente cóncavo nunca sera plano
Son muchas emociones...
juntas (...) que se aglomeran, como tus palabras,
como tus versos, aun sin rima... sin sonido alguno
Silencio.... (poeta herido)..."
como tus versos, aun sin rima... sin sonido alguno
Silencio.... (poeta herido)..."
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